八月,沉入一种境界,找不到归航的地点。行云流水的日子,渗透一种痛。牵肠挂肚的文字啊!被一种风搅和。看不到朝思暮想的文字,触不到与心灵相牵的墨,一种痛,蔓延.......
后来,还是后来。风,学会沉淀。沉静在自己的世界里,独悟,忍受一种无声的痛。
风吹开了夜晚的柔美,吹散了积聚内心的沉默,以一种姿态换取心灵的愉悦。笔和纸,成为一种倾诉的声音,这种声音,在内心沉淀,只是听不见来自大海的呼唤。
站在八月的尾巴上,揭开尘世的面纱,和风细雨。
八月,被一种声音忽略。笔尖下的一隅。
八月,被一种声音忽略,简单,单调中,涂鸦着生命的本真。嘶哑与暗哑,流淌出眷顾的忧伤;若隐若现的足迹,仿写着岁月的真实。
简单的思绪,一如既往的信念,被岁月镌刻。
马不停蹄地运动,来去都是那么真实。像机器一样转动着灵魂的实质,生活被浸泡,欢喜被浸泡。本是行走同一条路,感受着,风雨的思索。同样的风,同样的雨,同样的感受,却有着天囊之别。一个站在时光的高度,一个站在时光的低处,一个怨天忧人,一个信心百倍。唯有,风,吹动着各自的心思。
风说:撇开尘世那些纷纷扰扰,品味人生,品味生活,品味自己,品读快乐。
雨说:选择真实,简单生活,忘记该忘记的,记住该记住的,那些牵云挠月的事,抛在脑后。
风的心思,雨的心事,沉入八月,被洗礼。
八月,被一种声音忽略。
千篇一律,复制着一种思绪。
按部就班的行为,早已倦怠。风还是风,雨还是雨。