一直想过老街那边去看看老屋，虽然只相隔了不到一公里的路，终究却还是没去。
自从搬迁后，老街人去楼空。因为没有了人气，整条街就像一个突然一夜白头的妇人一样，一下子呈现出灰暗破败的颓废面貌来。除了燕子在梁间自由欢快的呢喃，发情的狗在这里幽会，蛐蛐在老墙根下吟唱，这里再没有多少生命。
人是适应力最强的动物，一旦他们进入了新的生活，便会很快忘了过去－－尽管茶余饭后的闲聊中也有回忆，但没有人会希望回到过去，特别是当他们住进了新房，老街，还有老屋，就如同他们遗弃的一床破棉絮，再无留恋可言。
以前他们住在这条街上的时候，却丝毫没感觉到它的破败。他们看不出街道的逼仄，屋前电线杆上的电线比蜘蛛网还密实。.没有下水道，一到下大雨街道就变成一条欢快流淌的小溪。没有卫生间，每家都在屋后挖了茅抗，砌上猪圈，和猪一起排泄。
老街上的人在这里过着悠闲散漫的生活。早上起来眼角还残留眼屎，头顶乱发，穿着睡衣趿着拖鞋就上街买菜。肉摊旁的一群大狗，总会为了一根没有肉的骨头疯狂的抢夺。每逢赶集，老街似乎变成了一条塞满淤泥的小河，赶集的人得像一条条泥鳅，才能在拥挤的街道上左冲右突。小摊贩支出的塑料篷布，遮住了那一绺原本狭窄的天空。
老街贯穿了我们整个童年和少年的记忆。我们曾在古老的防火墙下面蹲着身子在土里掏一种叫地古牛的昆虫，也曾在废弃的祠堂里捉迷藏，还曾在古老的造纸坊里坐上牛车跟着它旋转，在狭长的小弄堂里挥着木刀木***学武侠电影里打打杀杀。我们熟悉老街的每一个角落，甚至能闻到每个季节交替中老街传递出来的不同味道。我们在这里嬉戏，上学，然后长大。
当然不得不说老屋－－我曾经居住过的家。我的气息和灵魂至今还停留在那里。老屋是名副其实的老，不知道有多少年的历史了，是奶奶留给父亲的唯一财产。木楼，里面有个天井，天井的墙壁上爬满青苔，板壁是烟熏的黑，证实着它的古老是不容置疑的。屋里的家具也老，我们的床头柜和赵世炎故居那个一模一样。还有那个老式衣橱，它的拉环竟然还是两个铜制的拙朴的鱼。还记得小时候奶奶老是把我放在衣橱旁边的竹制摇篮里使劲的摇，摇得我头好痛，我哇哇大哭，挣扎着要起来，奶奶以为我是闹瞌睡，更加拼命的摇晃。我们睡的床是那种挂着白色蚊帐的老式床。夏天的晚上，父亲总是先用戴着灯罩的美孚灯将蚊帐里的蚊子一只只烧死，然后放下帐门，叫我和姐姐上床睡觉，那时候没有电扇，我们依然睡得很香。冬天里我们在火铺上生火做饭，早上，母亲总是先将火铺里的火烧旺，把我们的内衣烤暖和，才会叫我们起床。幼年的我，对糍粑有一种莫名其妙的狂热的偏执的喜爱，一看到红红的炭火，就一定要烧糍粑吃。那时候的糍粑香，糯，白，软，在我所有童年的记忆里它的味道尤其鲜明。初中时候，我已经长成了一个文静内向的少女时，我开始躲在房间里，看书，读宋词，写日记，吹幽怨的长笛，在秋天里落下的红色的香樟树叶上写下一首首小诗，然后夹进书里。老屋里弥漫的，是一种古典而缱绻的气息。
老屋后面是菜圃。奶奶却却在那里种了很多药材，田七，杜仲，还有很多叫不上名来的草药。也有一些花，比如芍药，美人蕉，十样景，鸡冠花，春季里来一片姹紫嫣红，煞是明丽。我们最喜欢的却是那棵长青的千年树。千年树并非长了千年，只是以此来说明它的长青。但它的确是老树，连奶奶都不清楚它的年龄。千年树本是一种盆景树，长不大也长不高。我家的这颗树却成了精似的粗壮。它的根须有一大半裸露在泥土外，没有主杆，无数根枝叶像伞一样四处散开，整棵树就像一口缸一样，可以容纳我们四五个小伙伴在里面嬉戏玩耍。它的枝条柔软，我们可以在里面任意翻腾。现在想来，若是它能感知，该是被我们折磨得有多么痛，可是它就像奶奶一样慈祥温和，由着我们淘气胡闹。春天里它也会开花，浅绿浅绿细细小小的花朵，隐忍地静静地开放。后溪人喜欢编故事来点缀无趣的日子，他们都说我们家的千年树本是树精，甚至有人说在某个月黑风高的晚上，看见千年树幻化成了一个小伙子，去和医院旁边那棵桂花树幽会谈情。母亲最终还是砍了这棵树，她害怕它会给我们带来灾难。然后，我们的童年里，就少了许多欢乐。每每经过医院，看见那棵孤独而挺拔的桂花树，看她热烈地开着花，我总会想，那花，一定是她积攒下来的相思吧？
一路的风景，被时光悉数的掩埋，我们长大，成年，老去；我们离开了老屋，离开了老街，开始了新的生活。我们住在宽敞明亮的大房子里；我们用干净精致的卫生间；我们细涂脂粉，拎着包穿高跟鞋走在大街上，我们去超市买包装精美的日用品；我们在电脑上写日记抒发情怀。偶尔我们会回忆过去，但我们已经不会走回过去了。
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